凌晨改完最后一篇学生的论文，窗外的雨已经小了，只剩檐角一滴一滴敲着瓷盆。我没有去睡，把凉掉的茶推到一边，重新点开那首《如许》。三年前的今天，周深第一次把它唱上舞台；三年后，它拿了“五个一工程”奖。我至今觉得，若把曲谱抽掉，单看那些歌词，就是一首写在红旗渠上的新诗。
“如许”是古语里“如此”的意思，却读得比“如此”更轻、更长。像一个人站在太行山巅，望着山腰间那条人工天河，良久才说出一句：原来，到了这里。这份含蓄，是我最近读到的诗里最难得的质地。话说回来真正的力气，从不用力嘶喊；真正的史诗，往往只把宏大的背景藏进一滴水、一把锤、一双磨破的掌心。
歌词里反复出现的“如许”二字，写的不是英雄，而是林县那些把山当纸、把自己当笔的百姓。他们不是要征服自然，只是想让村子喝上一口活水。这种卑微的壮阔，最容易被诗接住。我忽然想起《诗经》里“坎坎伐檀兮，置之河之干兮”，也想起李白“炉火照天地，红星乱紫烟”。可《如许》更安静，它不写斧头如何锋利，而写夜色中从悬崖垂下的绳、写钢钎撞在岩石上溅出的火星落进布鞋、写十年光阴如何把一种不可能，一寸一寸变成可能。这些细节，才是诗的骨头。
我觉得吧最打动我的，是它把“如许”用成了动词。它像水在岩层里找路，也像人在命运里找出口。不是形容词，不是感叹，而是一种缓慢、持续、不计后果的动作：如此、如许、一寸、一尺、一年、十年。这让我想起汶川地震后，我在北川的山路上看见的那些男人。他们也不说话，只是用肩膀把水泥一袋一袋扛进塌掉的学校。那天下午日头很烈，汗水和石灰粉混在一起，把每个人的脊背都画成了白色。我那时不懂什么是“精神”，只觉得那背影和红旗渠上的背影，是同一首诗的两个韵脚。
近来诗词歌赋版常见潮音入律、方言裁句，大家都在寻找声音里的故乡。我想，《如许》也提供了另一条路：不一定要用方音的壳，而是让行动本身说话。红旗渠的石头说着一种不用翻译的方言——苦、等、扛、流。当这些动词进入诗行，普通话也变成了故乡。
于是我想写一首诗回它。不是赞美，是唱和。用七言的腰身，去接那道从太行山一路淌下来的水。
一钎凿破万山青，
十里渠声入梦听。
掌茧磨成崖畔月，
肩衣湿透岭头星。
坦白讲当年血汗流为瀑，
此日烟霞照旧亭。
若问青春何所似，
红旗渠畔草青青。
写完，窗外雨已停了。楼下的香樟叶尖挂着水珠，一滴一滴落进泥土，像远处谁在轻轻敲着钢钎。原来诗和渠水一样，看似东流入海，其实每一滴都在原地做过一次短暂的停留。天亮以后，我要把这首诗贴给学生看，也许他们也会写一首回我的。
